Aux tempes des miroirs - princes_des_nuees

Eclat

noreply@ (Sonya) — Sat, 26 Jul 2008 17:12:00 +0200

Les mots de l’amour sont comme l’amour que l’on fait, ils demandent la nuit, l’éclat sans égal de la nuit. On aime. On écrit. C’est pour ne pas mourir et c’est juste après la mort.

Christian Bobin, L’Enchantement simple

Maux et remèdes

noreply@ (Sonya) — Wed, 23 Jul 2008 10:05:00 +0200

Des lois injustes existent : nous satisferons-nous de leur obéir ou tâcherons-nous de les amender, de leur obéir jusqu’à ce que nous y ayons réussi, ou les transgresserons-nous sur-le-champ ? Les hommes, sous un gouvernement comme le nôtre, estiment en général qu’ils doivent attendre d’avoir persuadé la majorité de les altérer. Ils pensent que s’ils résistaient, le remède serait pire que le mal. Or c’est de la responsabilité du gouvernement lui-même que le remède soit pire que le mal. C’est lui qui le rend pire. Pourquoi n’est-il pas plus apte à anticiper et à favoriser la réforme ? Pourquoi ne chérit-il pas sa minorité de sages ? Pourquoi crie-t-il et résiste-t-il avant d’avoir mal ? Pourquoi n’encourage-t-il pas ses citoyens à rester en alerte pour lui signaler ses fautes et à mieux faire qu’il ne leur demande ?

Henry David Thoreau, La Désobéissance civile.

L'investissement de ta voix

noreply@ (Sonya) — Fri, 27 Jun 2008 16:13:00 +0200

" Dans les broussailles du temps, ceux qui savent donner triomphent. Ce sont de véritables princes."

" Aimer est toujours mon possible imminent."

Bona Mangangu, Carnets d'ailleurs, L'Harmattan, 2008

Hostile

noreply@ (Sonya) — Sun, 11 May 2008 19:36:00 +0200

« Tant que je perçois le monde comme hostile, je lui reste lié : Je ne suis pas fou. »

Roland Barthes, Fragments d’un discours amoureux.

...

noreply@ (Sonya) — Fri, 18 Apr 2008 12:50:00 +0200

Une civilisation qui s'avère incapable de résoudre les problèmes que suscite son fonctionnement est une civilisation décadente.
Une civilisation qui choisit de fermer les yeux à ses problèmes les plus cruciaux est une civilisation atteinte.
Une civilisation qui ruse avec ses principes est une civilisation moribonde.

Aimé Césaire, Discours sur le Colonialisme (1950)

Instances

noreply@ (Sonya) — Fri, 04 Apr 2008 10:19:00 +0200

C'est ainsi : je ne sais quelle instance en moi a décidé qu'il me fallait écrire, que je ne pouvais pas m'y dérober, et que dans le même temps, la littéraure m'était impossible, ou était impossible tout court, ou était dérisoire ou d'une outrecuidance grotesque ou crapuleuse, ou trop belle. C'est comme si je posais à la fois mon objet et ce qui le nie. Mon objet n'existe pas, mais c'est mon objet. Mon désir n'existe pas, mais c'est mon désir.

Pierre Michon, Le roi vient quand il veut : Propos sur la littérature.

Je dois recommencer à m'habituer aux journées, la bouche fermée.
Je prends le livre ouvert à la pliure, je me remets à son rythme, à la respiration d'un autre qui raconte. Si moi aussi je suis un autre, c'est parce que les livres, plus que les années et les voyages, changent les hommes.
Après bien des pages on finit par apprendre une variante, un geste différent que celui commis et cru inévitable.
Je me détache de ce que je suis quand j'apprends à traiter la même vie d'une autre façon.

Erri de Luca, Trois Chevaux.

L'horizon d'un homme à l'horizon de tous

noreply@ (Sonya) — Sat, 22 Mar 2008 00:05:00 +0100

“ Le seul abri possible c’est le monde entier
Vivre aujourd’hui pour moi c’est répondre aux énigmes
Et nier la douleur aveugle de naissance
... Vivre se perdre afin de retrouver les hommes. ”

Paul Eluard

Sérénité

noreply@ (Sonya) — Sat, 22 Mar 2008 00:00:00 +0100

“La sérenité ne peut être atteinte que par un esprit désespéré, et pour être désespéré, il faut avoir beaucoup aimé, et aimer encore le monde.”

Blaise Cendrars

Volées à l'aube

noreply@ (Sonya) — Sat, 26 Jan 2008 11:00:00 +0100

Parce qu'ils portent un regard neuf sur le monde. Comme mon regard, novice, maldadroit, fragile, dans l'objectif.
Parce que ça parle du début. Début de la lumière et de l'histoire.

L'enfance guettant le soleil dans un décors, cent fois plus grand que lui.
L'enfance prête à braver les univers, cent fois plus forte que le monde, l'univers, tous les décors.

L'enfance et ses contrastes. Son rayonnement et sa solitude. Ses cheveux noirs et ses mains blanches. L'enfance, où tout fait déjà boucle. L'ombre avec l'ombre. La lumière avec la lumière. Le corps avec sa silhouette et la portée de sa présence partout dissimulée. Une féminité déjà parsemée dans ses yeux de biche. La naissance d'une pudeur. Et d'un dévoilement.

Le visage de l'enfance, comme et vers la rose. La modestie du don qui va de l'un à l'autre. Le reflet des fleurs aux lèvres des fillettes. Le monde rouge de l'imagination. La féérie d'un visage volé au temps.
L'enfance qui questionne le ciel, pour savoir si les roses seront toujours roses. L'aurore métaphysique. Les préfixes d'un langage de la finitude, de l'errance et de la quête.

L'enfance qui n'arrive pas à se cacher, derrière mains si petites, et innocence si grande. Le regard sans masque, la prunelle claire. Et le soleil, diffus, ébloui par la beauté du visage.
Les mains qui agrippent le monde. Et serrent la lumière dans leurs paumes.
Ainsi font les marionnettes et les petits garçons.

Les âges de la vie qui marchent, main dans la main, vers l'horizon. Les mêmes couleurs, le même chemin, le même ciel. Comme des arbres, se mêlent à la terre, et laissent leur empreinte dans les paysages.

Parce que c'est vous, parce que c'est moi, parce que quiconque, peu importe, parce que c'est nous.
Parce que c'est eux.
Parce que j'avais envie de photographier l'aube...

L'homme qui écoutait à l'oreille des couleurs

noreply@ (Sonya) — Fri, 18 Jan 2008 16:37:01 +0100

C'est une peinture qui ne nous donne que le jaillissement, le geste, la pudeur.
La couleur attend son regard pour prendre forme. Pour prendre corps.
C'est une oeuvre profondément humaine qui ne saurait se suffire d’elle-même et de son soliloque.
Une oeuvre encrée dans le partage, et qui se réalise en atteignant l'autre.

C'est une peinture de tous les continents et de tous les exils. L'orée d'un chemin universel. Pulpe du genre humain.
Sans plus de propriété que de patrie. Le lieu sans lieu de la liberté.
C'est une peinture de toutes les origines. D'une terre primaire unanimement convoitée.

Car il n'est pas homme à imposer. Il suggère. Il invite. Il formule. L'ultime inconnue d'une éternelle équation.
Pas un imposteur. Pas un maître à penser.
Non, un témoin de son regard.
Un monde à part parmi les plus émouvants.
Irruption diluvienne.
Songe pris sur le fait.
Sidération.

C'est une peinture sans âge. De toutes les attentes, de toutes les matières. Du sang, des chairs, des larmes et des océans. De tous les balbutiements.
Où la couleur cherche sa transparence. Ce point où la parole de l'oeuvre se confond avec le silence du monde.
Cette bonté des hypothèses, que l'on appelle Et si la beauté...