L'adieu qui suit le train

 

 

Elle fut le tableau noir de sa déshérence, la muse des encres creuses et du silence, venue hanter les murs du soir, une présence dans cette suie des heures peureuses.
Il avait repris le pinceau, pour prolonger son regard, dans l'amnésie des autres peaux et devant l'éternel de ce corps là.
On laisse parfois traîner nos histoires le long du court chemin… Comme on laisse tomber un mouchoir

Dans l'adieu qui suit le train.

Elle fut le recueil de ses poèmes sur le tableau noir de l'espérance, une tache dansante sur l'écran des deuils et des  renaissances. L'épistolaire fait le trottoir des amants, la main s'éprend du lit de feuillets où s’étreint la bougie éteinte des firmaments… comme on fait l'amour à nos regrets.
Il aurait brûlé ses doigts pour l'écrire : cette silhouette défaite sur le quai. La chevelure mouillée de son empire, sans cesse repartie vers d'autres chevets. Il lui restait les mots pour tendre au rêve, déchirer la couleur des jours tranquilles. Nos morts d'amour s'y relèvent comme des fantômes, paisibles.
On laisse parfois traîner nos histoires le long du court chemin… Comme on laisse tomber un mouchoir
Dans l'adieu qui suit le train.

On ne rentre jamais bredouille de ses amours. Un peu blessés, un peu à genoux, êtres nés d'un abandon ou de la bile d'un amour fou.
Elle fut le dessin de ses insomnies, le cri de Munch, les yeux d'Ella. Du triste poète à son parti, la femme avait relié quelques étoiles.

Pour le centenaire d'un amour, sa plainte dura mille ans. Puis elle partit au petit jour. La mort fait du boucan.
Aimer… à perdre la raison. Bien sur il devint fou, et sous la mine de son crayon, il y a elle, et puis il y a nous.
On laisse parfois traîner nos histoires le long du court chemin… Comme on laisse tomber un mouchoir
Dans l'adieu qui suit le train.

Si l'on disait un peu tous les murmures, tous ces sons en soi qu'abritent les nuits. Le vent sur nos soupirs, le temps dans les ratures, et le sang des vampires qu'on a séduits. Ceux qu'on aime et qu'on traverse, comme des rues désertes après la pluie, donnent le sens des averses, leur goût de tout du pire et de l'en vie. Le ciel se penche sur les souvenirs, vers les miroirs des yeux passés, et la nuit a bu tous les soupirs de nos mémoires satinées.
On laisse parfois faner nos histoires, sombres ou doux lendemains… A peine le temps d'un peu y croire que l'au revoir est dans le train.