Sans adresse

L’heure qui vient est une inconnue. Un vaste désert que l’homme tente vainement de peupler de repères, de balises et d’indices. Dérisoires traces terrestres. Survivre.

 

L’heure qui vient est une énigme. L’homme de la mer le sait qui connaît la faiblesse du devenir, le naufrage des lendemains, et l’urgence supposée à être bon, à être ensemble, à être vrai. Vivre.

 

Entre l’écorce et la pulpe,

L’océan à renaître

De notre inanité.

 

 

 

Où échouent les mots sans voix ? Sans oralité ? Sans mise en gorge ?

Où échouent les mots sans dédicace ?

Parlent-ils de défaite s’ils ne parlent qu’à soi ? Ou de ce tête à tête avec les anges ?

 

Les mots sans adresse sont de toute destinée.

Ce sont ceux de la vague et de la solitude. Ceux du ressac prêt à cueillir la tempête.

Ceux d’hier et de demain. Camarades de lutte. Alliés de dissidence.

 

Quand je m’écris, c’est encore à vous que je parle.