Le ballet de ceux qui s’aiment

 

 

 

Il est là, droit, un arbre sur la grève.
Elle lui tourne le dos. Sa chevelure masque son épaule.
Les corps vont et viennent sur la plage. Ils sont deux. Ils sont seuls. A résumer l’espace dans l’empreinte de leurs jours.

Il tourne. Lentement, rejoint l’écume. Disperse ses yeux vers l’avenir bleu.
Au loin le continent, au loin la vie, au loin les rêves dont ils reviennent.
Elle s’accroupit. Recueille un coquillage. Un bijou de la mer. Une preuve de la matière entre ses paumes.

Ils sont là qui réapprennent le silence. Qui révisent leurs pas de danse. Les reflets s’éloignent. Les silhouettes se rejoignent. Ils n’en sont plus à réinventer l’histoire. Ils conviennent de faits, d’espaces et de souvenirs.

 

Et les corps continuent de valser dans le récit de cette dune. Se frôlent et s’évitent. Se cherchent et s’apprennent. Chacun pour soi dans le regard de l’autre. Comme font ceux qui s'aiment.

Elle fait demi-tour. Immobile, il regarde la mer. Tremblante, elle fixe la roche où s’accrochent les aspérités de leur mémoire. Ce lieu d’elle qu’il est temps de quitter, qu’il est temps s’assoupir pour que guérisse l’avenir.

Un enfant court au cœur du sable. Surgit des traces de leurs blessures. Léger, l’oiseau sème le temps à l’orée des sillons. Dessine un point de fuite aux regards des amants. Un horizon partageable où renaîtrait le vent.