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Au fond du couloir de l’exil, j’entends des hommes pleurer Césaire. J’entends des hommes pleurer la poésie, une poésie, sa poésie. Le chant d’un peuple. La rumeur d’une souffrance. L’éclat de joies teintées de rouge. Les couleurs d’une histoire que l’on résume noire. Les murmures d’une union que l’on nomme lutte.

A perdre Césaire, je sens l’urgence des mots.

Le devoir d’être humble devant nos jours, d’autres sauront être fiers quand viendra la nuit.

A perdre Césaire, et à entendre ces hommes pleurer, je sens

l’absurde nécessité de vivre.